Nóvoa em Folha

deuses sem dedos

jogam dados

viciados

;

o medo é um buraco

cercado de vácuo

pelos seis lados

você pode fumar

o seu ópio

você pode beber

o seu gim

você pode enganar

a si próprio

mas não a mim

você mora

no muro

entre

o fora

e o furo

do ventre

entre o escuro

e a escora

entre o agouro

e o agora

e sempre

há um tempo de espera

entre o impacto

e a queda

sopra um vento áspero

entre o pássaro

e a pedra

ferve brava

sob a verve

como neve

sobre a lava

,

dorme louca

pouco escreve

muito escava

,

escrava

da forma breve

da palavra

isto não é um cachimbo

também não é um poema

são só códigos no limbo

entre o meu e o seu sistema

Imagem: A Traição das Imagens, René Magritte (1929)

um silêncio absurdo

me despertou hoje

:

deus está surdo

e não me houve

pescador chega à minha praia

numa noite de lua cheia

chega manso vem de tocaia

deita do meu lado na areia

ele diz que adora o meu canto

ele diz que eu sou sua sereia

ele diz que me ama enquanto

me esfaqueia

a luz amanhece pouca

branca

e longínqua

um fio de sol lambe o mofo

estanca em cheio

no meio da nódoa do estofo

feito estaca

a dor finca a faca

a dormência míngua a mágoa

a ausência é uma casca oca

que um dia trinca

a chuva apazígua a língua

da falta dágua

fiquei sem voz

procuro sábios

que saibam ler

meus grandes lábios

eu morderia

qual fruta a luz

na tua treva

e neste dia

preciso

adão e eva

fariam jus

ao paraíso

venta aqui fora

faz frio

,

o sol em brasa

se esconde

e de longe

me fita

triste e vazio

,

como uma casa

bonita

onde o amor mora

e ninguém visita

até mesmo

o universo

imenso

perde a graça

o céu

perde a cor

e chora

se você amassa

o meu verso

de amor

e joga fora

como um lenço

de papel

a esmo

a fé é o farol

de um foguete de sorvete

a caminho do sol

em vão me espanto

o tempo corre

mais que o medo

todo mundo morre

uns cedo

uns nem tanto

é a lei

e eu aqui

no meu canto

só sei

que não morri

por enquanto

então observe:

se for poesia

não serve

,

a verve não

tem serventia

à mulher honesta

nem ao patrão

,

se for poeta não presta

servidão

.

invento é um ar

que sopra

pra dentro

,

pensar

é um ato

só

,

inspiro o pó

que sobra

da grande obra

,

espirro engasgo

me mato

expiro

,

adentro e rasgo

o peito

como um tiro

.

o corpo me atraca

como craca

ao porto

,

recorta o espaço

a faca

e escapa ileso

,

suporta esse braço

fraco

como um galho seco

em brasa

como um cão sem casa

,

vão

como o sol num beco

como um peso

morto

como um amor pouco

,

oco

como o osso da asa

de um pássaro preso

a noite é uma dama

não joga

mas não foge à luta

quando o sol se inflama

essa puta ajeita

no mar a cama

perfeita

onde o rei se deita

e se afoga

paira esse silêncio frio

um vazio repleto

de hiatos

prefiro o cio indiscreto

dos gatos

no meu teto

no jardim das ideias vagas

onde vagalumes

beijam petúnias

descarto as pragas

sempre as mesmas

queixumes

lamúrias

e outras lesmas

só não escolhas

para o amor

o gesto insípido

nem deixes

meus olhos sem cor

como bolhas

no céu líquido

dos peixes

a água cinzenta

oleosa

espelha

o céu em brasa

em cinquenta

tons de rosa

vermelha

,

na maré rasa

um murmúrio

vago

como um lago

de mercúrio

o sopro eterno

desconhece

o corpo morto

,

perdoo o outro

pelo inferno

que me aquece

descascou

minha fruta

pescou

minha truta

riscou

minha gruta

lascaux

minha pedra

bruta

de quebra

lustrou

deu brilho

,

ladrilho

filho

da luta

ousar querer

como um deus

saber calar

como um buda

o tolo finge

que estuda

a esfinge muda

como um anjo cego

pela claridade

de outras alturas

mais amenas

eu me apego

à gravidade

a duras penas

aqui por exemplo

o vento chora

a noite finda

o dia ainda

demora

a hora é linda

o tempo pára

e ora

agora

é o único templo

onde deus mora

esculpo meu verso

num tronco de mármore

como quem ausculta

a ordem oculta

do universo quando árvore

falo dessa

luz que risca

o céu profundo

a faísca

maluca

tonta

que atravessa

o fim do mundo

em cada poro

da tua nuca

até a ponta

do meu osso ilíaco

como um meteoro

cruza o zodíaco

não se espante diante

do silêncio estonteante

das galáxias distantes

nada sempre

será tão sério

como era antes

o irrelevante mistério

das estrelas errantes

o inútil cemitério

de diamantes

a vida é frágil

como um livro

num naufrágio

do ser vivo

nada sobra

nada escapa

nem a capa

nem o assunto

numa dobra

do universo

acaba o mundo

o verso é livre

só a obra

sobrevive

tento ser breve

nem tudo deve

ser dito

no momento

e muito menos escrito

em voz alta

nem tudo

que dói é poesia

deixa muda essa falta

básica

até soar um grito

deixa solta essa música

como o vento

quando flauta

,

sendo o sopro agudo

do tempo

em sua sinfonia

sem pauta

quando venta a borboleta

sustenta as imensas asas

azuis como um atlas

que aguenta o planeta

sobre as omoplatas

aqui venho

achar na dor

o que não tenho

o desenho

do teu pelo

no meu tato

eis o pacto

de amor

entre a pele

e o cacto

além de mim

só uma mosca

veio

assistir ao formidável fim

da tarde fosca

de um dia feio

retiro

do mundo

o corpo

recolho

meu olho

escuro

na fresta

no meio

da testa

um furo

fundo

como um tiro

o espelho partido

em mil partes

em todas duvido

se existo

cogito ergo …

?

eu isto

nego

revido

verdades

seu nome é ego

descartes

é apelido

há muito já passa

da hora

a demora já dura

uma vida

a procura já cansa

a esperança é uma nave

perdida

a resposta é uma chave

sem porta

a saída é uma rota

de descida

em queda livre

…

do que se ama

só sobrevive

ao fim de tudo

um celular

que chama

num mar mudo

desfaço um plano

esgarço um pano

laço a laço

,

disfarço e passo

ano a ano

sol a sós

,

desconto um conto

me engano

e pronto

,

não dou ponto

sem nós

só a flor exata

me sacia o olfato

e a falta

desse cheiro

é tão macia

como um travesseiro

que me mata

por asfixia

não posso

dar nome ao troço

que entorna  e não míngua

não há espaço

pra escrita

entre a fome e a saliva

que pinga

não cabe um traço

entre o que sabe

a carne viva

e a forma estrita

da língua

a lua procura

uma fresta estreita

na janela

e ali se deita

amarela como a noite escura

de quem vela

manifesto mudo

:
se eu pudesse dizer tudo

seria um gesto