Nóvoa em Folha

no seu plano um certo atraso

no meu trajeto um engano

descaminhos

(e a sombra do sol se dobra

sobre o oceano

que arde)

antes tarde que sozinhos.

o poente estende o prazo

poesia é o tempo que sobra

,

a gente se encontra por obra

do ocaso

a garça aprecia

a luz desse dia que passa

sem pressa ou lamento

seu pensamento atravessa

de vento a espessa fumaça

da refinaria

no mundo

e nas minhas pregas

,

acima e embaixo

:

regras

meço com o canto do olho

a cor do vazio

no espelho

,

recolho um reflexo frio

:

desvio

para o vermelho

‘

convite aberto

e intransferível

ao homem certo

solto no mundo

longe tão perto

que me confundo

tão invisível

que quase toco

ouço tão nítido

que até vejo

fora de foco

golpe de vento

cheiro tão vívido

de novos tempos

que ainda me lembro

daquele beijo

que nunca demos

‘

entre a festa

e a miséria

de um dia

medonho

a carne partida

é a fresta

,

a vida

é um rio

que vaza

e infesta

a casa

de um sonho

vazio

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se choro tanto

é porque fervo

até doer

o nervo

que sente prazer

sente mágoa

o pranto e o gozo

são água

do mesmo poço

abracadabra

abro a cabeça

com pé de cabra

;

a cabra tropeça

a fé se dobra

ao sórdido agouro

do diabo

;

ouro de tolo

cangalha em couro

de touro brabo

;

oroboro

a cobra

me abraça o rabo

e se enraba

;

a obra

que em outro

começa

em branco

acaba

.

.

o mar é um espelho

duro

que nos corta

como um muro

o futuro é uma criança

morta

que a esperança aborta

à nossa porta

deuses sem dedos

jogam dados

viciados

;

o medo é um buraco

cercado de vácuo

pelos seis lados

você pode fumar

o seu ópio

você pode beber

o seu gim

você pode enganar

a si próprio

mas não a mim

você mora

no muro

entre

o fora

e o furo

do ventre

entre o escuro

e a escora

entre o agouro

e o agora

e sempre

há um tempo de espera

entre o impacto

e a queda

sopra um vento áspero

entre o pássaro

e a pedra

ferve brava

sob a verve

como neve

sobre a lava

,

dorme louca

pouco escreve

muito escava

,

escrava

da forma breve

da palavra

isto não é um cachimbo

também não é um poema

são só códigos no limbo

entre o meu e o seu sistema

Imagem: A Traição das Imagens, René Magritte (1929)

um silêncio absurdo

me despertou hoje

:

deus está surdo

e não me houve

pescador chega à minha praia

numa noite de lua cheia

chega manso vem de tocaia

deita do meu lado na areia

ele diz que adora o meu canto

ele diz que eu sou sua sereia

ele diz que me ama enquanto

me esfaqueia

a luz amanhece pouca

branca

e longínqua

um fio de sol lambe o mofo

estanca em cheio

no meio da nódoa do estofo

feito estaca

a dor finca a faca

a dormência míngua a mágoa

a ausência é uma casca oca

que um dia trinca

a chuva apazígua a língua

da falta dágua

fiquei sem voz

procuro sábios

que saibam ler

meus grandes lábios

eu morderia

qual fruta a luz

na tua treva

e neste dia

preciso

adão e eva

fariam jus

ao paraíso

venta aqui fora

faz frio

,

o sol em brasa

se esconde

e de longe

me fita

triste e vazio

,

como uma casa

bonita

onde o amor mora

e ninguém visita

até mesmo

o universo

imenso

perde a graça

o céu

perde a cor

e chora

se você amassa

o meu verso

de amor

e joga fora

como um lenço

de papel

a esmo

a fé é o farol

de um foguete de sorvete

a caminho do sol

em vão me espanto

o tempo corre

mais que o medo

todo mundo morre

uns cedo

uns nem tanto

é a lei

e eu aqui

no meu canto

só sei

que não morri

por enquanto

então observe:

se for poesia

não serve

,

a verve não

tem serventia

à mulher honesta

nem ao patrão

,

se for poeta não presta

servidão

.

invento é um ar

que sopra

pra dentro

,

pensar

é um ato

só

,

inspiro o pó

que sobra

da grande obra

,

espirro engasgo

me mato

expiro

,

adentro e rasgo

o peito

como um tiro

.

o corpo me atraca

como craca

ao porto

,

recorta o espaço

a faca

e escapa ileso

,

suporta esse braço

fraco

como um galho seco

em brasa

como um cão sem casa

,

vão

como o sol num beco

como um peso

morto

como um amor pouco

,

oco

como o osso da asa

de um pássaro preso

a noite é uma dama

não joga

mas não foge à luta

quando o sol se inflama

essa puta ajeita

no mar a cama

perfeita

onde o rei se deita

e se afoga

paira esse silêncio frio

um vazio repleto

de hiatos

prefiro o cio indiscreto

dos gatos

no meu teto

no jardim das ideias vagas

onde vagalumes

beijam petúnias

descarto as pragas

sempre as mesmas

queixumes

lamúrias

e outras lesmas

só não escolhas

para o amor

o gesto insípido

nem deixes

meus olhos sem cor

como bolhas

no céu líquido

dos peixes

a água cinzenta

oleosa

espelha

o céu em brasa

em cinquenta

tons de rosa

vermelha

,

na maré rasa

um murmúrio

vago

como um lago

de mercúrio

o sopro eterno

desconhece

o corpo morto

,

perdoo o outro

pelo inferno

que me aquece

descascou

minha fruta

pescou

minha truta

riscou

minha gruta

lascaux

minha pedra

bruta

de quebra

lustrou

deu brilho

,

ladrilho

filho

da luta

ousar querer

como um deus

saber calar

como um buda

o tolo finge

que estuda

a esfinge muda

como um anjo cego

pela claridade

de outras alturas

mais amenas

eu me apego

à gravidade

a duras penas

aqui por exemplo

o vento chora

a noite finda

o dia ainda

demora

a hora é linda

o tempo pára

e ora

agora

é o único templo

onde deus mora

esculpo meu verso

num tronco de mármore

como quem ausculta

a ordem oculta

do universo quando árvore

falo dessa

luz que risca

o céu profundo

a faísca

maluca

tonta

que atravessa

o fim do mundo

em cada poro

da tua nuca

até a ponta

do meu osso ilíaco

como um meteoro

cruza o zodíaco

não se espante diante

do silêncio estonteante

das galáxias distantes

nada sempre

será tão sério

como era antes

o irrelevante mistério

das estrelas errantes

o inútil cemitério

de diamantes

a vida é frágil

como um livro

num naufrágio

do ser vivo

nada sobra

nada escapa

nem a capa

nem o assunto

numa dobra

do universo

acaba o mundo

o verso é livre

só a obra

sobrevive

tento ser breve

nem tudo deve

ser dito

no momento

e muito menos escrito

em voz alta

nem tudo

que dói é poesia

deixa muda essa falta

básica

até soar um grito

deixa solta essa música

como o vento

quando flauta

,

sendo o sopro agudo

do tempo

em sua sinfonia

sem pauta

quando venta a borboleta

sustenta as imensas asas

azuis como um atlas

que aguenta o planeta

sobre as omoplatas

aqui venho

achar na dor

o que não tenho

o desenho

do teu pelo

no meu tato

eis o pacto

de amor

entre a pele

e o cacto