Nóvoa em Folha

nada procuro

nágua flutuo

ilha

alga que brilha

na superfície do escuro

fluo

supérflua maravilha

flor de flúor

duas damas na janela

uma é enorme outra é meia

ostra e metade sereia

(ouço a voz dela)

uma é mar outra é areia

uma só dorme outra vela

uma se inflama outra gela

o sangue na veia

pois eu sou essa e aquela

a moça bela e a feia

as faces sombra e amarela

da lua cheia

o céu é bonito

mas não acaba

nas linhas da aba

do meu chapéu

o infinito desaba

nas telhas sobre as minhas

sobrancelhas

pelos dedos teus

deus se fez carícia

e se o amor não existe

que seja um delírio

triste

o teu medo em riste

em plena delícia

e martírio

sofro de ausência

essa ardência no âmago

esse estômago oco

no meio de um soco

meu poema não tem santo

nem pajé que quebre o encanto

do meu canto de iracema

não tem cacique que pare

minha pena > uma seta

de curare em sua reta

saudade é uma ponte

entre a ilha

e o horizonte

longe de mim

na praia a canoa

sem quilha

com o nome na proa

marfim

pensando morreu um burro

cantando morreu um bardo

¨já vou tarde desse mundo”

seguro morreu de velho

zurrando morreu um soldado

e no silêncio, um surdo

janis morreu de overdose

da língua morreu o freud

e o leminski de cirrose

até buda teve um bode

morrer não é nenhum absurdo

cristo morreu no evangelho

livre

só quem não nasceu

morre você morro eu

morramos de joie de vivre

em bom espanhol “la mar”

é uma mulher e eu acho

que eles têm lá sua razão

nenhum macho vai tão alto

e baixo

numa só onda

não há um homem que esconda

tanto pesar em seu fundo

ou que abrigue um mundo tão

rico e diverso e abissal

por entre as dobras dos lábios

que nem dez mil astrolábios

recobertos de sal

não mapearão

entre o verso e a frente

de uma ideia assaz

violenta

há de haver um recheio

uma massa cinzenta

um caminho do meio

entre o norte e o sul

da coreia

entre o azul e o vermelho

um roxo batata

quase lilás

violeta

um golpe de paz

que arrebata

o diferente

lá no avesso do espelho

tão fino

o perfil cristalino

do planeta

diz a lenda que ao sul

da ilha tem uma casa

da cor do céu azul

zinho

com nuvens esparsas

é lá que as garças

cinzentas

fazem ninho

quando venta

e inventam asas

do meio do monte vejo o vasto

horizonte

de que me afasto

subo à fonte o cálice

cheio de mágoa

e deleite

não há água que azeite

tanta lástima

então eu rio

;

à noite o ar frio

decanta a mistura

depura

uma lágrima furtiva

se esquiva

dos seus olhos de oliva

depois do raio o estouro

depois da chuva a bonança

depois do choro a alegria

;

quando estia o sol transforma em ouro

as águas de chumbo da baía

zarpo do cais

na última

nau

nada de mau

me abala mais

o íntimo

me embala um ritmo

que a noite entorna

marítima

no céu incendeia

um balão em forma

de baleia

sonho letras acesas

e enfeito a casa

enfronho em sedas

palavras em brasa

o enfadonho abecedário

feito labaredas

presas

num aquário

atitude é um passo

em falso pra fora

do cadafalso

é uma dança um salto

alto de um pé

descalço

é um risco um traço

que toma de assalto

o agora

é uma lança um laço

que ata que solta

um lenço

é um lance de dardo

é um barco de volta

ao vento

é o abraço em volta

do corpo amado

e dentro

navios ao mar

sigamos em frente

a terra é redonda

de tanto afastar

quem sabe se a gente

ainda se encontra

o tempo é o lugar

onde o corpo sente

e o resto é onda

que pasárgada que nada

vou-me embora para lá

vou ser amiga do rei

na ilha de paquetá

serei a mulher que eu quero

– luz del fuego, a moreninha –

vou-me embora ser rainha

eu sigo o farol que brilha

teu caminho escolherá

a minha cama onde fores

o mar é a única trilha

para a ilha dos amores

vendo-a tristonha à varanda

disse próspero à sua filha:

a vida é um sopro que sonha

não perdes por esperar

mira miranda

tu és o mar

cercado de ilha

já míngua a lua

em mim agúa

uma vez mais

me rasgo abro

caminho corro

escorro nua

o jorro o sangue

das ancestrais

pelos joelhos

como uma língua

a atravessar

eus e o diabo

do caos ao mangue

pelos vermelhos

em que esse mar

morto me instrua

faço prece ao meu umbigo

– já pensou se eu não estivesse

falando comigo agora?

o fato é que ninguém chora

ou tem saudade de si

se a falta arde lá fora

o buraco mora aqui

na nau dos loucos

dizem que uns poucos

cantam à proa

versos à toa

os outros comem

(menos um homem

que diz “não sigam”)

uns tantos brigam

um grupo parte

hoje pra marte

outro mergulha

tem uma agulha

de ouro no fundo

(mas todo mundo

viu que não tinha)

tem uma rainha

que nasceu muda

e pariu um buda

de barba ruiva

tem um que uiva

o resto geme

e ninguém ao leme

alimento com óleos

bentos meu farol no invisível

arrecife

esquife esculpido em murmúrio

e letra

pra que o casco dos olhos desatentos

não espatife à luz do sol

a mucosa sensível

do planeta

mercúrio

um verso iníquo me escarpa

o mar como farpa

me cega

navega imerso em líquor

meu olhar oblíquo

um poeta que se preza

não tem prega

;

entrega

(em resposta a poema de Carlos Moreira)

ora vê se não me amola

com esse papo profundo

de que no fundo do poço

tem mola

pra subir há que ter força

maior do que um edifício

qualquer sapo sabe disso

o fundo do fosso é imundo

e tem poça

a arte é vária e profusa

nas 7 faces da musa

não há na verdade um cisma

entre os verdes e os azuis

dos 7 mil tons que um prisma

reluz

; no princípio era o bang

pondo o caos sobre tudo

(abrir um livro pode ter criado

o mundo)

e mais não disse

. a pouca elipse

(um livro fechado é um criado

-mudo)

sou profeta nessas sílabas

que saem das minhas ridículas

folhas, cadernos, epístolas

como sentenças, oráculos

místicos símbolos rúnicos

sibilando como víboras

entre a língua e as mandíbulas

palavras são formas físicas

palpitando sob as túnicas

piscando por trás dos óculos

fórmulas mágicas únicas

poemas têm forças trágicas

ecoando como címbalos

pela memória dos séculos

de um lado

você tropeça

comigo sai

tudo errado

passo a passo

a gente cai

peça a peça

,

paciência

é o tao

pau a pau

pedra a pedra

do caminho

,

perda a perda

essa merda

é a sequência

perfeita

se na queda

a gente deita

juntinho

maria eimmart viu a lua

nos tempos de galileu

e desenhou num papel

,

a maria já morreu

mas o luar continua

a mostrar a mesma face

,

se hoje à noite a lua nasce

inda mais nova e mais cheia

de sol na albina íris

,

também maria passeia

o seu olhar que prateia

a via láctea como um pires

como árvore que dança

ao vento que lhe arranca

as flores e deita fora

na rua

colho com afinco

cada miséria

com a precisão de uma criança

séria

deito nua

nessa folha branca

do agora

a hora em que brinco

de achar que é cedo

de estar no começo

da música errada

de ter novo enredo

essa vida passada

que desconheço

sinto e calo

.

cada um sabe onde lhe aperta

o falo

abro-me à visita da sua vista

como revista que se abre ávida

em cada página em que se imagina

uma vagina

enquanto houver telhas

me assombro

também me cansa a poesia inútil

das tardes vermelhas

deixemos o mundo

às abelhas

nasce da loucura

de nuvens de amônia

a face medonha

atroz e perfeita

de quem me procura

do lado da fronha

na câmara escura

onde a luz me sonha

quando o sol se deita

seu olho me monta

me enfeita com o brilho

de um brinco de gota

,

um pingo na ponta

do meu cílio

minha mais cara persona

: eu sou o avesso

em carne viva

sob a capa

altiva ofereço a outra face

ao mesmo tapa

; um fraco me escapa

apareço onde o disfarce

desmorona

cada passo um peso que passa

,

cada ruga na cara uma linha

de fuga da minha

carapaça

a noite vaga sem hora

senhora de si

vagabunda

o dia tem aonde ir

o mundo concorda

a cor da noite é mais funda

fenda tamanha

a sombra do sol me acorda

saudades galácticas

estrelas me são simpáticas

gente é estranha

IMAGEM: Impressão Digital (Ilustração Técnica para curso de Ciência Forense) – mas, para mim, é um poema concreto, repara só.

.

o melhor cego

não tem medo

do que vê

.

a dor é um prego

.

a poesia está no dedo

de quem lê

.

sinto

não posso salvar seu horizonte

dos becos de asfalto onde

seus olhos secos se escondem

do alto mar do meu

labirinto

.

a

vela

uma tela

que inspira o

vento pra dentro

dela, a brisa uma prece

que desliza e some no infinito,

|

o horizonte móvel, um arco

~ quando vou ao mar

o mundo parece

até um lugar

bonito

…

como nome de barco

não importa o sentido

todo caminho

leva à morte

a vida é só

o transporte

trocando em miúdos

troco o dó

pelo sol

sustenido

troco a dor

de andar só

por dinheiro

(um trocadinho)

troco tudo

pelo idílio

de um grande amor

passageiro

(com trocadilho)

recolho o pranto

às ameixas

deixe-as ou ame-as

com fúria

calam-me infâmias

calúnias

planto petúnias

fúcsia

colho begônia

nos jardins da insônia

degrau em grau

o discípulo

dança

move-se em círculos

no mesmo lugar

contudo avança

o ar da sua graça

dá e passa

escurece você  some

fumaça

no breu

sua ausência não consome

o aroma de romã

da minha casa

sua cinza é vã

meu amor a brasa

sou eu

.

essa vida só

não é pão-de-ló

rala o mocotó

levo no gogó

sem goró nem pó

sem forrobodó

calo o quiproquó

teço o meu filó

dou ponto sem nó

porém tenho dó

de não ter xodó

… ó!

canta o curió

abre-se abricó

meu borogodó

perdoar é perder

o ar

deixar você

deixar rolar

dizer poesia

se não pode prender

a inspiração

,

assopre-a

…

expirar é morrer

;

solidão é o prazer

da minha imprópria

companhia

um muro

com um só lado

não é coisa que se pense

¿ acaso ou fado ?

o futuro

a dois pertence

a palavra viva

que me salvaria

natimorta esfria

na tua saliva

soubera eu bordar

fazia uma colcha

amarela e roxa

para a noite e o dia

de um lado eu dormia

do outro era rede

no meio era verde

no fundo era o mar

uma colcha ancha

roxa e amarela

bordada de concha

no fundo uma pérola

na noite do apocalipse

maia

quero morrer na praia

do mar morto

e amanhecer num porto

na terra

do filho

todos plenos

do mesmo milho

sob vênus

e o astro da guerra

que se eclipse

em nuvens desliza

sonhando com a vida

a bela adormecida

desmancha-se em ondas

castelos de areia

a linda sereia

mil e um tons de cinza

borralha uma tela

a gata cinderela

rubor que não estanca

derrete-se ferve

a branca de neve

…

o amor dando trova

e o rei só tem olhos

para a roupa nova