Nóvoa em Folha

As lindas fotos de flores que ilustram os posts acima foram tiradas pela minha talentosa amiga Ana Beatriz Occhioni, que conheci na adolescência (ela estudava com minha prima), depois reencontrei na faculdade e veio a ser, mais tarde, minha sócia na saudosa A Pedra Filosofal, uma simpática loja de cristais e pedras que tivemos no Leblon.
O curioso é que, com vinte e tantos anos e já sócias, quase caímos pra trás um dia ao deparar com esta foto aí ao lado, de 1972, que nos revelou que nossa história começara muito antes do que supúnhamos: estudamos juntas aos três anos, no Jardim-Escola Soneca, e mais: éramos melhores-amigas!
Eu lembro perfeitamente da Aninha, uma menina muito boazinha que tinha 3 pulseiras plásticas (uma vermelha, uma laranja e uma amarela) que batiam uma na outra e faziam “tac-tac-tac”. A Aninha era tão gente-fina que me deixava usar seus coloridos braceletes a maior parte do tempo, e você sabe como esse tipo de generosidade pode ser difícil para as crianças. Mas a Bia (como ficou conhecida mais tarde) já era um espírito superior, e eu ficava sacudindo as pulseirinhas o dia todo, “tac-tac-tac”. Como poderia esquecer de alguém tão especial?
Nesta foto julina, a Aninha é a única sem chapéu. Ela estava um pouco chateada pela falta do adereço, segundo me revelou. Estamos afastadas na foto porque nos organizaram por altura, embora haja controvérsia ali pelo meio e uns meninos tenham se imiscuído no quadro, o que não estava nos planos iniciais. Eu pareço resignada em minha posição: sou a última e menor à direita, com o dedo no nariz. Também estava um pouquinho amuada porque, embora minha mãe me tivesse providenciado um chapéu (além da sainha mais curta da escola), o meu não tinha aquelas tranças acopladas que alimentavam meus sonhos de Rapunzel, já que meus cabelos curtos só podiam ter tranças nas festas caipiras. A Bia, que tinha os cachos tosados como os meus, também queria chapéu com tranças, claro! Que mães insensíveis as nossas, será que nunca tiveram 3 anos?
Tirando o fato de que ela era metros mais alta do que eu (e é assim até hoje), no mais somos parecidas em muitas coisas: capazes de nos emocionar com um show bem rasgado da Maria Bethânia, ou com a simples visão de uma flor no Jardim Botânico. Ah, e ambas deixamos nossos cachos crescerem.
Às vezes ficamos meses sem nos falar, às vezes falamos 5 vezes por dia, por anos. Na verdade não importa, o que nos liga é que conseguimos compartilhar muitas visões e sentidos, às vezes sem nem precisar falar.
Assim, de certo modo, eu sinto as fotos da Bia como as que eu faria, se tivesse o seu talento para a coisa.
Vão lá na página dela e deslumbrem-se com as imagens!
Digam a ela que a maricotinha mandou um beijo. tac-tac-tac.

Ontem foi a lua cheia de áries, o “pessach”, quando os judeus comemoram a libertação do cativeiro. Hoje, para os cristãos, é o dia da paixão, do sacrifício carnal de Cristo.
Vou à feira de manhã, que a vida não pára e o almoço urge. A fila na barraca de peixe deve estar uma loucura. Pra não deixar de aparecer por aqui, vou reprisar um poema feito nesta mesma época, ano passado.
Feliz Páscoa a todos!
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Madalena renascida
A cada santo dia
Eu renasço da dor
Da paixão e da morte
Aleluia Senhor
Eu sobrevivo ao calvário
Da Tua ausência
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A Clarice me intimou a entrar numa corrente entre blogs ou, para usar um termo mais muderno, um meme.
Eis o regulamento:
Cada bloguista participante tem de enumerar cinco manias suas, hábitos muito pessoais que o diferenciem do comum dos mortais. E, além de dar ao público conhecimento dessas particularidades, tem de escolher cinco outros bloguistas para entrarem, igualmente, no jogo, não se esquecendo de deixar nos respectivos blogs aviso do ‘recrutamento’. Ademais, cada participante deve reproduzir este ‘regulamento’ no seu blog.
Bem, eu poderia encher muitas laudas com esquisitices da minha natureza, mas vejamos apenas cinco, pra não assustar demais o povo:
1) Fazer um pedido cada vez que vejo, numa placa ou num relógio digital, um número capicua (que pode ser lido de trás pra frente ou de frente pra trás), como 12:21, ou 23:32, ou 7667. Sempre o mesmo desejo: “Muita saúde, vida longa e feliz para o Leonardo”.
2) Consultar os astros e o I Ching para tomar decisões. A julgar pelos resultados de algumas de minhas escolhas, fico em sérias dúvidas se os oráculos são bons conselheiros…
3) Levantar com o pé direito, mesmo que saia pelo lado esquerdo da cama. Afinal, não custa nada dar uma mãozinha – ou pézinho – para a sorte.
4) Reler trechos dos meus livros preferidos muitas e muitas vezes, até decorar. Assim posso buscá-los na memória à hora que quiser, sem precisar recorrer aos volumes. O problema é que algumas memórias se embaralham ou ficam latentes e, freqüentemente, ao escrever uma frase, fico na dúvida se não estaria plagiando alguém.
5) Usar sempre as escadas, exceto no caso de andares muito altos (leia-se: do 6º para cima). Não preciso dizer que vivo chegando esbaforida aos lugares. Em compensação, meu pernil está uma beleza :))
Agora eu gostaria de conhecer algumas idiossincrasias dos seguintes cyberamigos:
Leila
Cynthia
Biajoni
Ricardo
Dalva

Quaresma é tempo de trabalho.
Varridas as cinzas, parece que o ano vai, enfim, começar…
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mas o que é mesmo que a gente vai fazer na semana santa?

Não é descontente
minha natureza
mas eu bem queria
um ambiente inteiro
Que o meio-ambiente
me causa tristeza
e a minha agonia
não tem paradeiro
Calor é uma droga
não há quem agüente
este sol tão quente
sem entrar no mar
Pois agora o Rio
que era de Janeiro
passa a se chamar
Rio de Gigoga
Não sei se o culpado
é o César Maia
ou se a culpa é dela
madame Rosinha
Sei que nossa praia
virou uma favela
mar de São Conrado
esgoto da Rocinha
Queiram perdoar-me
por baixar o nível
ao trazer à tona
todo este vexame
Temo que este alarme
soe um tanto infame
poema cafona
de um verão sofrível
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Estou de volta de uma temporada em Angra dos Reis, o trepidante balneário dos ricos e famosos. Não sendo rica nem famosa, e pouco afeita à trepidação, confesso que não tenho muito o que contar.
Pretendia dedicar-me aos esportes náuticos, à alimentação equilibrada e ao bronzeamento, de modo que estaria de volta como a mais morena e glamourosa das pin-ups. Mas ocorre que choveu quase todo o tempo e eu acabei por me dedicar ao sono, à gula e à lassidão. Assim, terei sorte se tiver ao menos mantido o peso e a cor que ostentava antes.
Diante das condições meteorologicamente adversas ao culto ao corpo, ter-me-ia consagrado a elevadas atividades do espírito, como a leitura dos clássicos da Literatura e a escrita de textos densos e profundos. No entanto a coleção de revistas pseudo-científicas de meu pai atraiu-me mais que sua excelente biblioteca, e o dolce far niente na varanda frente ao mar suplantou o chamamento da escrita engajada.
O saldo cultural da temporada foi: 357 revistas, uma dúzia de DVDs (incluam-se aí “A Noviça Rebelde” pela enésima vez, uma temporada inteira de “Sex and the City” e outros títulos edificantes) e meio livro (vou dizer a meu favor que era um livro grossinho…). Escrevi um poema que, de tão ruim, jamais será publicado, e um texto medíocre que, após alguns retoques, talvez publique num dia de pouca inspiração.
Resumindo: continuo tão branca, gorda e burra quanto antes, só que um ano mais velha, já que nesse meio tempo aproveitei para fazer aniversário.
Por essas e outras é que eu AMO o verão!
Beijos saudosos a todos.

Lembra do Belben*, aquele meu irmão das histórias incríveis? Certa vez, quando eu era criança (e ele já era um adolescente, o que o tornava, a meus olhos, um ser superior) ele me contou que, em suas fantasias da infância, imaginara que o mundo era a caixa de sapatos de um gigante. A coisa seria mais ou menos assim:
Durante o dia a caixa ficava aberta e dava pra ver a lâmpada no teto do gigante, lá no alto.
De noite ele fechava a caixa mas fez uns furinhos na tampa – as estrelas – pra gente poder respirar. Depois ele achou pouco e fez um furo maior com o dedão – a lua.
A teoria não parava por aí. Ele me explicou, por exemplo, que o gigante ficava mudando a caixa de lugar, e que a posição da caixa com relação à lâmpada daria origem às fases da lua. Quando era lua cheia, é porque a lâmpada estava toda visível pela abertura. Quando a caixa se afastava deste ponto, a lua minguava, e assim por diante. Às vezes, só por distração, ele tampava com algum objeto a abertura e então tínhamos um eclipse. Volta e meia ele abria a tampa de manhã mas colocava um véu por cima e não podíamos ver a lâmpada: estava nublado. Às vezes também ele resolvia regar a caixa, pra chover. Gostava de fazer isso através do véu, pra distribuir melhor os pingos, mas às vezes tirava o tecido e nos regava livremente, fazendo os dias de chuva-e-sol que quase sempre formavam arco-íris em volta da lâmpada. E muito mais poderíamos pensar sobre nossa vida na caixa de sapatos do Gigante.
Eu achei essa idéia incrível, e que bem podia ser verdade. Pelo menos teria alguém cuidando de nós.
Lembrei do Belben quando fiz o poema da clarabóia, outro dia.
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(*) – sim, o link leva àquele post velho e surrado sobre o Belben, que você já está careca de conhecer. O texto continua o mesmo mas, pelo menos, foi repaginado: agora vem com fotos! Só pra provar (se é que você duvidava da minha insuspeitíssima opinião) que ele era, de fato, lindo. Quanto às outras qualidades mencionadas, já que eu não possuo as tais pílulas para trazê-lo à vida, você vai ter que acreditar na minha palavra mesmo.
A propósito, deu pra perceber que eu andei escaneando fotos antigas esta semana?
Comentário sobre a foto que ilustra este post: parece que o Gigante tem olho azul.
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E pouco a pouco entra em cena a versão morena do meu ser. Sai o banho-de-lua, chegam os banhos-de-sol. Já recuperei a marca do biquíni, símbolo-mor da identidade carioca. Quem me viu na coleção outono-inverno, momento branca-de-neve, pode não acreditar: Yes, nós temos melanina!
O bronzeado vai me colorindo também por dentro. Devagar, que ainda tem muito verão pela frente (a rigor ainda estamos na primavera). A previsão para os próximos meses é de muito calor. Que venha! Eu vou pela sombra mas sempre na luz.

Alguém busca no Google: “O gato que ri do meu ego esquizofrênico”
Caiu aqui. Não posso deixar de achar graça.
A lua sorri no escuro. O Gato de Cheshire me olha atravessado.
Começo a desconfiar de mim.

Dois dias de sol no Rio. Após tanta chuva, a luz é especialmente bonita.
Os passarinhos também acham.
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Minha mãe engravidava e perdia o bebê. Antes do meu irmão, foram dois. Depois dele, três. Ela foi no médium, Zé Arigó, de Minas, que recebia o doutor Fritz. Aos prantos, disse que queria muito uma menininha. Ele mandou ela se acalmar e tomar insulina, que antes do final do ano ela teria sua menina. Ela não entendeu nada, não tomou nada e continuou tentando.
Até que ela engravidou pela enésima vez e finalmente descobriu que ficava diabética na gravidez. Começou a se tratar e tudo evoluiu bem, ou quase.
Eu era esperada pra fevereiro mas o sangue da minha mãe era doce demais, eu engordei mais do que devia e, por isso, tive que nascer antes da hora, de 7 meses. 28 de dezembro, 3 dias antes do fim do ano, portanto. Dr. Fritz sabe tudo!
O obstetra era contra cesariana nestes casos, achava que a passagem pelo canal era importante para desidratar a criança e evitar a ocorrência de “membrana hialina”. Não me pergunte o que é isso que eu não sei, estou repetindo o que minha mãe me contou, mas achei alguma coisa aqui. Só sei que nasci de parto normal induzido, as contrações provocadas por uma droga, à minha revelia. Contrações sem dilatação, e essa minha bendita cabeça enorme. Quem mandou vir com recheio extra?
Doeu!, diz minha mãe. Eu não lembro mas deve ter doído pra mim também, porque quase morri. Nasci roxinha. Depois fiquei amarela, icterícia. Depois, não sei que cor me deu afinal, e resolvi que ia vingar, ainda que doce demais pra este mundo amargo. Por sorte, não sou diabética, e aproveito pra mandar um grande beijo pro meu pâncreas, que tá aí me assistindo. Sempre na maior insulina, acompanhando nosso programa!
Isso tudo foi pra dizer que a diabetes é uma doença grave, porém controlável. Vale a pena estar informado. Na dúvida, consulte um médico e faça os exames. Vai que você não encontra o Dr. Fritz pra te avisar…
Hoje é o dia mundial da diabetes. A Lucia Malla dá várias informações e links úteis, vai lá!
Saúde pra todos.

Hoje é aniversário do meu irmão Claudio. Aquele que canta divinamente, sabe sambar e ainda escreve bem.
Fazendo quarentinha na maior linha. Sem o menor sinal de barriga, calvície, caretice e outras mazelas que costumam acomenter os que atingem esta provecta idade. Modestamente devo admitir que a genética dos Nóvoa favorece a longevidade e a conservação dos corpos e dos espíritos. Mas talvez ele tenha algum mérito nisso também, não dizem que quem canta seus males espanta?
Hoje devemos explorá-lo um pouco, exigindo que ele toque e cante nossas canções favoritas. Minha mãe vai pedir “the boxer” e eu, “my sweet lord” e alguma do Chico que ele vai dizer que não lembra, aí eu vou insistir e ele vai acabar tocando, ou não, mas tudo bem, eu ouço o que vier de bom grado. Mas me derreto mesmo quando ele canta “sister” (Miss Celie’s Blues): sister, you’ve been on my mind / sister, we’re two of a kind…
Querido irmão, hoje eu vou esquecer nossas brigas, sopapos e xingamentos ao longo dessas 4 décadas, nossas disputas pelo canal de TV, pela última colherada de doce-de-leite, pelo banco da frente do carro, minha inveja por você desenhar melhor e ser mais musical que eu, meus ciúmes por você ter sido, por alguns anos, o filhinho único da mamãe, vou deixar de lado todas as nossas divergências de opinião e credo, suas implicâncias com os meus namorados, suas chatices e as minhas, pra dizer que a nossa cumplicidade supera isso tudo. Você é quase eu.
Vou repetir quarenta vezes pra você nunca esquecer:
Te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo,te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo, te amo.
Tudo de bom nessa vida, Claudio, você merece!
(ah, hoje também é aniversário desta figura. Parabéns, Bia!!)

Se você pretende sustentar opinião
E discutir por discutir
Só pra ganhar a discussão
Eu lhe asseguro pode crer
Que quando fala o coração
Às vezes é melhor perder
Do que ganhar
Você vai ver
Já percebi a confusão
Você quer ver prevalecer
A opinião sobre a razão
Não pode ser não pode ser
Pra que trocar o sim por não
Se o resultado é solidão
Em vez de amor uma saudade
Vai dizer quem tem razão
(Discussão – Tom Jobim)
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Às vezes a minha natureza opinativa me cansa, ainda que não possa evitá-la totalmente. Ontem mesmo, em simpaticíssima reuniãozinha aqui em casa, estive na situação de polemizar com rapaz gentil e excelente que tinha acabado de conhecer, amigo de meu elfo preferido (a quem tive finalmente o prazer de presenciar em carne e osso). Tudo ia muito bem e todos falávamos abobrinhas divertidas, em volta da mesinha no jardim, após várias cervejas.
Eis que, a troco sabe Deus do quê, passamos a falar de um assunto seriíssimo: Artes Plásticas. Ou melhor (pra você ver quão séria era a coisa): Arte Contemporânea. E eu tinha que ter um raio de opinião sobre isso? O cara faz mestrado, lê e discute sobre esse tema o dia todo, e vou eu me meter a dar palpite? Ai ai.

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sossegue coração
ainda não é agora
a confusão prossegue
sonhos afora
calma calma
logo mais a gente goza
perto do osso
a carne é mais gostosa
(Paulo Leminski)
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Não posso deixar de lembrar aqui o 48º aniversário do meu pra sempre amado irmão Belben (Celso Henrique). Muita luz, meu querido, onde você estiver.

Bamos hablar de otra cossa? Jueves (quienta-fiera, para nossotros) es el Día Mundial del Portuñol y, como todos pueden mirar, djo hablo mutchíssimo bien! Errtoy prieparando un puest speciall, un mielodrama merricano, con lo cual pretiendo tornarme una nobelista ríca y famuêssa en todo el Mercosur! Aguárdenme!!!
Para quien quier practicar el idióma para el grand día, djo recomiendo errtes cursios de gran utilidad: Portuñol – níbel bássico, mêdio y abanzado. Em pocas lessiones usted estará listo para biarrens por tueda latinoamérica. Para más lecturas edificántes, ecsplore errte sítio acuí. ¡Mira la qalidad!

Os que ajudam o soberano pelo curso
esses não violam com armas o mundo
Tal ação provoca reação
Lao Tsé – Tao Te King (Escritos do curso e sua virtude)
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(blogagem coletiva nós na rede sobre o desarmamento. veja aqui outras opiniões.)

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Eis que encontro um amigo antigo, aquele mais legal, mais fiel, mais sincero, mais tudo-pelos-outros, mais não-tem-outro-igual. Que além de tudo tornou-se o mais bonito, o mais inteligente, o mais engraçado. O mais tem-tudo-pra-ser-feliz.
Se a vida fosse justa, lógica e razoável, aliás, se ela tivesse o mais ínfimo bom-senso, ele seria, disparado, o homem mais realizado sobre a terra. Só que a vida não tem nada de razoável, não se submete ao bom-senso e o meu amigo está – pasmem! – sofrendo de amor.
Não adianta dizer que, se ele declarasse aberta a vaga , em cinco minutos haveria uma fila de mulheres maravilhosas disputando a tapas um lugar em seu coração. Ele não quer uma fila de mulheres maravilhosas se estapeando; quer uma só, aquela que ele escolheu. Com quem fez sonhos, planos, filho, família. A quem fez promessas (e, possivelmente, cobranças…), a quem ele atribuiu o poder de fazê-lo feliz ou infeliz.
Pois que ela, já tendo tirado a sorte grande, ainda cismou de apaixonar-se. Por outro.
Por muito que fiquemos tentados a crucificá-la por sua sandice e dizer que ela não o merece – e isso me teria sido até fácil, já que mal a conheço e admito que, naquele momento, faria quase qualquer coisa para devolver a auto-estima ao meu amigo – sei que a dor de amor, embora tola, insensata, não se deixa enganar por argumentos tão ingênuos.
Afinal, o que tem o merecimento a ver com o amor?
O não merecê-lo não a faz menos amada. Também não faz que ela o ame mais. Só faz, talvez, que ele se ame menos, por chamar de amor a dor que sente. Por querer, por um instante, para ser amado, não ser quem é.
A dor de amor é aquela que nos faz querer vender a própria alma em troca de uma outra alma que nos faz sofrer. Portanto é um péssimo negócio. E, ainda assim, queremos realizar a transação, apesar dos evidentes prejuízos.
Essa é a beleza do amor, e também sua miséria: ele nos faz tramar contra nós mesmos, desejar a dor e até a morte. Faz esquecer nosso próprio nome, se for preciso. E dizer, como Romeu (Romeu e Julieta, ato II, cena II): “Dá-me o nome apenas de Amor, e ficarei rebatizado”.
Tomara que um dia desses meu amigo se depare, qual Narciso, com sua própria imagem num espelho-d’água e, reconhecendo sua beleza, caia de amores por si mesmo. Então sua hoje amada não será mais que um eco distante a repetir para todo o sempre o seu nome em vão ão ão ão ão ão…

Primeiro de outubro de mil novecentos e noventa e cinco.
Há dez anos atrás, num sábado de sol como hoje, eu conheci o amor verdadeiro.
Muito antes disso já sonhava com ele e sabia que, depois que o conhecesse, eu não seria mais a mesma.
Em janeiro ele resolveu que vinha, em fevereiro me avisou. Em agosto já era bem evidente que eu tinha o rei na barriga.
Enorme que estava, me sentia pequena e acho que foi por isso que escrevi este poema aí embaixo (de pouco valor literário, que meus neurônios estavam de licença-maternidade, inclusive mistura tu com você, o que minha mãe considera imperdoável, mas vale o registro sem revisões).
Passados tantos anos, surpreende que ainda me sinta exatamente assim:
Queria ser melhor pra você
Cantar mais, andar mais, amar mais
não ter medo demais
não chorar demais
Queria ser a melhor
pra merecer você
pra merecer essa magia de
sendo eu comigo
ser você
que deve ser tão melhor
mas me escolheu
pra te nascer
do meu umbigo
.
Dez anos de Leonardo, luz em forma de gente. Parece que foi ontem; parece que desde sempre.
Todo amor, Mãe.
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Hoje, coincidência ou não, minha avozinha faria 100 anos. Aquela que declamava poesias enquanto arrumava a casa, que adorava contar histórias, que um dia quis fugir com o circo. A bênção, Vó Duca! Estamos por aqui contando histórias e lembrando de você.

(blogagem coletiva. uma ação nós na rede: a blogosfera agindo em rede)
Um poema de Brecht, para que as opiniões aqui expressas sejam um libelo contra as circunstâncias quase sempre desesperadoras que levam ao aborto, mas jamais um argumento de acusação contra quem o pratica.
Pela erradicação da miséria, da ignorância e do abandono.
Pelo direito de não ser Maria Farrar.

Maria Farrar, nascida em abril, sem sinais particulares,
menor de idade, órfã, raquítica, ao que parece,
matou um menino, da maneira que se segue.
Afirma que, grávida de dois meses,
no porão da casa de uma dona,
tentou abortar com duas injeções
dolorosas, diz ela,  mas sem resultado.
E bebeu pimenta em pó com álcool,
mas o efeito foi apenas de purgante.
Mas vós, por favor, não deveis vos indignar.
Toda criatura precisa da ajuda dos outros.

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muito.

As águas andam grandes por todo lado, no mundo todo. A gente vai na correnteza, que navegar é preciso e viver não.
Examino estrelas e ventos, não pra resistir, quem sou eu, mas apenas pra dar um norte à minha deriva. Tentar adivinhar a ilha desconhecida. Rezar que as correntes me poupem de abismos, ou não também, não sei ainda o meu lugar nessa maré, quem sabe?
As águas são muito maiores do que eu. Quando chove não dá pra ver as estrelas. Eu leio cartas de navegação como se as compreendesse.
Para onde estarão indo as águas?
~

…a vida já começa a mudar de cor.

e-scritores • e-nspirados
e-nteligentes • e-modestos
e-mortais • e-minentes
e-mpossíveis
e-ndigestos
e-ndigentes • e-ndígenas • e-dílicos
e-maginários • e-ridescentes • e-luminados
e-lusionistas • e-lustrados • e-lustres • e-lógicos
e-nstáveis • e-nsólitos • e-ncógnitos
e-ndecifráveis • e-ncrencas • e-mbroglios
e-ndecentes • e-mplicantes • e-rônicos
e-conoclastas • e-morais • e-nocentes • e-núteis
e-ncríveis • e-mperdíveis • e-mpensáveis • e-nfláveis • e-mensos
e-mersos • e-mundos • e-fundos •
e-tudo
e-néditos : edite-nos
(clique para saber quem somos e o que queremos)
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Misteriosa escrita da vida. Que espécie de autor transcreve em fato uma pequena parte de tudo o que seria?
A ficção faz mais sentido: onde há suspense, haverá morte; onde há encontro, há amor. Na vida, as coisas podem não vir a acontecer. Quem esqueceu de escrever a cena? Quem colocou um personagem inesperado? e agora a história pode ser completamente outra.
A vida não cumpre o script, escorre, escapole. Segue caprichosa por caminhos líquidos; sua única certeza é ir desaguar no mar.
~~~
Não agüento mais o inverno, gosto quando esquenta. Saudade de dar um mergulho.
Primavera tá pertinho que eu sei, logo ali. Dias melhores, verão.
Só que o final da espera é o instante mais comprido e eu tô apertada pra ser feliz.
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O que você escuta quando não está ouvindo nada?
Eu escuto, no momento:
1) um grilo
2) carros ao longe
3) o batuque de algum terreiro de santo na mata
4) O som mais longe de um baile funk na vizinhança
5) Um grilo.
6) Uma cigarra prestes a explodir
7) O meu coração
8) Cães latindo perto e longe e em todo canto desse mundo, em rede.
9) Um assobio constante e elástico que não sei de onde vem.
10) Minha respiração num suspiro
11) O barulho de meus dedos nas teclas
12) Algum pássaro noturno.
Vou completar esta lista depois…
…
Cinco da manhã:
13) O baile funk ainda não acabou.
14) O batuque na mata continua.
15) O grilo também persiste.
16) Os cachorros idem.
17) Os primeiros pássaros da manhã começam, ainda tímidos.
18) Uma ambulância ao longe.
19) Uma moto, mais perto.
20) Meu pensamento, aqui dentro: Vai dormir, olha a hora! Sorte que é domingo: Um dia perdível viável.
…
Seis da manhã:
21) Os carros passam mais perto, alguns até buzinam: acordem, sonhadores, amanheceu!
22) Um galo canta.
23) Os pássaros explodem em sinfonia; uma grande e colorida orquestra que justifica, a cada acorde, minha espera insone.
Uma coisa eu tenho que agradecer à vida. Ruídos à parte, eu AMO o meu silêncio.

“É uma pena
mas você não vale a pena
não vale uma fisgada dessa dor”
(trecho de “Não vale a pena“, música de J. e P. Garfunkel – intérprete: Maria Rita)
Eu não sou do tipo que diz “a fila anda”. Outros homens tem aos montes mas meu coração não é um guichê. Ele fica vazio sim. Aqui quem anda sou eu. Aliás, vôo. Eu sempre fui mais longe que você, que pena. Estou indo outra vez.
Não vou ameaçar seus brios com outros amores, eu não amo por orgulho, amo só por amor, mesmo. Posso não vencer sempre mas eu gosto de quem sou. Eu posso perder tudo e todos que vou continuar gostando, ainda que a duras penas.
Eu sou mais forte que você, que tem medo.
Sou mais rica que você, que tem tudo.
Mais bonita, sou artista. Sei cantar e dançar, tenho graça. Palhaça; sei cair e levantar. Sei falar sério também. Sei mudar, fico muda. Falo com todo mundo, no mundo todo. Sou todo mundo.
Pra falar a verdade, sou tudo de bom, de modo que entre nós sou mais eu.
Eu sou capaz de esperar muito tempo por alguém que não vem, longos anos. Certa vez esperei décadas, como uma tonta, pelo homem errado.
No entanto pra deixar de amar levo um dia só, uma noite, ou nem tanto.
Um belo dia acordei e… pena mesmo, tinha esquecido, nem sei mais quem foi.
Não quero vingança, não quero provocar ciúmes, insegurança, seria fácil demais. Vulgar demais, não sou assim, não vale a pena. Deixa você ficar em paz com seu desprezo. Deixa a vergonha comigo. Deixa você dormir pensando que me tem e não quer. Deixa, meu amor. Eu te deixo.
Quando eu acordar amanhã, não vou mais lembrar do nosso longo tempo. Terão se desvanecido todos os meus sonhos e lembranças de você, até aquelas mais remotas e queridas, como penas ao vento. Só me restará esta pena com que escrevo, esta que nunca me falta e você nem ninguém pode jamais me tirar.
Quando eu cair em mim, nunca terei sido sua, nossa, isso tudo.
Seremos eu e o Amor, apenas.
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(publicado pela primeira vez no epinion em 30/05/2004)
Tem dias que eu me sinto vazia como uma bola. Aliás, vazia como um cubo, porque é um vazio com arestas. Um cubo opaco e denso obnubilando minha clareza. Um cubo pequeno onde eu não caibo, sufoco. Fico ali oprimida como assistente de mágico. Empacotada em meu vazio de chumbo que não deixa escapar um grito. Em meu cofre-forte de silêncio. Apalpando os estreitos limites da minha liberdade, as paredes grossas da minha dor.
Tem dias que eu me condeno à solitária sem direito a banho de sol. Arrasto corrente, me visto de listrado e marco os dias, semanas, com riscos de canivete na parede. Me julgo e me penitencio sem indulto.
Tem dias que a vida ganha muros altos, cores cinza. Limites, limites, limites até onde a vista alcança – e a vista alcança bem pouco. O próprio firmamento é um teto rebaixado, baixo-astral, como se diz por aí.
Tem dias que são foda. Mas eu não nasci ontem, sabe? Já percebi que o encaixotamento produz uma curiosa ilusão de óptica. No espaço exíguo, eu pareço enorme, ocupo a quase totalidade do espaço, só dá eu lá dentro. E tudo que eu penso e sinto reverbera, ecoa, parece gigante. Minhas motivações, minhas vergonhas, meu sofrimento parecem ser tudo o que há – o mundo como um elevador enguiçado, espelhado por dentro, refletindo meu desespero ad infinitum. Eu no cenário por todo canto e no meio da cena, em foco. Exageros da perpectiva, puro teatro de espelhos. Tão autêntico quanto Konga, a mulher gorila.
Estou aprendendo a fechar os olhos, respirar fundo e perceber que há oxigênio bastante para mim e, se o espaço está apertado, tempos melhores virão. No dia da bonança, quando meu campo de ação se abrir, vou lembrar de dançar bastante para celebrar . Até lá vou dançando miudinho e sempre se pode cantar, mesmo no escuro. Com os pés e mãos vou deformando meu cubo, alargando para os lados, abaulando o teto como um baú. Meu baú de maravilhas boiando no mar à deriva, uma arca que resiste aos dilúvios. Onde minha alegria se preserva mesmo durante as tempestades. Um balsa que balança, vira, dá cambalhota mas não afunda.
Tem dias que eu me sinto plena como uma caixa a ser preenchida. Aliás, como uma bola, porque quando estou assim eu rolo. Deito e rolo.
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E não é que o bailarico
Saiu de fato a contento?
Não houve constrangimento
Por parte dos convidados
O nosso amigo Ricardo
Falou sobre CPI
Carecas e deputados
(e a bufunfa cabeluda
que levavam nas cuecas)
Mas não ficou só aí
O argumento dessa festa
Falou-se de borzeguins
Que eu nem sei bem o que seja
Mas que palavra mais linda!
Falou quem nunca verseja
E de repente nos brinda
Com uma quadra de improviso
Teve verso de encomenda
Chegou gente sem aviso
Veio povo da Itália
Da Espanha e dos Isteites
Do Paraná, de Goiânia
Catarina, das Gerais
E de todo canto mais
(notícia boa se espalha!)
E se nos falta juízo
Ou até alguma renda
Não nos faltaram enfeites
Pra abrilhantar o sarau
“Talentos a dar com pau”
Disse o Herbert Farias
Criativa criatura
Gente de alta cultura
Nos chama o Hugo Leal
A quem a musa não falta
Mas mente que escreve mal
Bem como a Dal fingidora
Escritora muito boa
Que chega a fingir que rouba
A poesia do Pessoa
Enquanto o modesto Juca
Martela sua rima rica
De métrica encantadora
E galopante beleza
Verinha da Biblioteca
Esbanjando simpatia
Traz o vinho, põe a mesa
E faz um brinde: tim-tim
A mui talentosa Ligia
(azeitona em nossa empada)
Desfia seu “dom esquivo”
No meio do botequim
Nisso o gourmet Flavio Prada
Fatia um bifinho vivo
Dispara e abala a galáxia
A Daniela Caride
Jura que não é perfeita
Mas aqui, há quem duvide
E a gente se deleita
Com a mâmi Maria Helena
De quem herdei a mania
(dizem que tal mãe, tal filha)
Dos versos em redondilha
Sempre em compasso de sete
Teve também o Almirante
Com seu lírico elogio
E o Pecus fez um versinho
Pra mandar o seu recado
Elenara não é poeta
Mas trouxe verso emprestado
Pra não ficar fora dessa
Jatahy dançou na rima
Mas tem bom humor à beça
Clarice mordeu a fruta
Esquecida na gaveta
(quem tem boca vai à luta!)
João Noronha, engenheiro
Deu uma de repentista
E se arriscou no cordel
Pra se anunciar na pista
O famoso jornalista
E gente-fina Sergio Leo
Fez poema lisonjeiro
De níveas névoas tecido
O impagável Biajoni
Romancista que promete
Também é bom na poética
E fez verso divertido
Todos vencendo a vergonha
E celebrando a vitória
Do humor sobre a auto-crítica
Do save sobre o delete
Por tudo isso agradeço
A vocês que apareceram
E aos que ainda vão chegar
Quanta alegria me deram!
Certas coisas não têm preço
Pro resto, tem Mastercard
.

Sarau na casa das Nóvoa
É melhor que nas Novaes
Não cansa, não faz calor
E nem tem gente demais
Então faça-me o favor
De pôr seus versos à prova
Que o ingresso pra essa festa
É um mote pra seresta
Uma rima pra esta trova
A hora de nosso evento
Vossa Senhoria escolhe
Quando lhe trouxer o vento
Quando lhe soprar o fole
Só não vale o avarento
Que escuta mas nunca fala
Critica e não manda bala
Se fecha e tranca a gaveta
A este peço licença
Não leia os gracejos nossos
Que eu faço o melhor que posso
Mas também não sou perfeita
Pra falar de algum poeta
Antes ponha o seu na reta
E não me faça a desfeita
Faça sim a gentileza
De pôr de lado o embaraço
E tentar uma proeza
Ou um poema vulgar
Como este que vos fiz
Eu desde já agradeço
Vossa importante presença
Em nosso humilde solar
E pra selar meu apreço
Um beijo e um grande abraço
Atenciosamente,
Chris
(R.S.V.P.)

Vejam que interessante a primeira foto-montagem feita no Brasil, citada pelo Ancelmo Góis no Globo de hoje. A imagem, a um só tempo convincente e inverossímil, me inspirou profundas analogias. Não bastasse seu sugestivíssimo título.

Fui pesquisar e encontrei o seguinte verbete, na Enciclopédia de Artes Visuais Itaú Cultural:
1890 – Valério Vieira, sediado em São Paulo, realiza a fotomontagem “Os 30 Valérios”, na qual todos os integrantes de um sarau musical tiveram suas cabeças substituídas pela imagem do próprio fotógrafo, perfeitamente ajustada às diversas posições correspondentes. Obra ímpar, é sem dúvida alguma o mais expressivo exemplo de fotografia criativa produzido no Brasil durante o século passado.
Ou seja, há 115 anos já se demonstrava que, manipulando fatos e imagens reais, é possível criar o cenário que se quer. Haja Valério!…
Simbólico, não?
(…e por falar em sarau, o nosso vem aí! Mas sem Valérios entre os presentes, de preferência. Amanhã publico o convite, que está recebendo os últimos retoques, flores e laços de fita. Aguardem.)

Outro dia eu fiz aqui uma ode à minha mãe e meu pai morreu de ciúmes porque eu dizia que ela era linda e inteligentérrima e tal. Então vou começar dizendo que o Pápi também era o mais bonito e o mais inteligente dos pais da minha escola. Não é exagero não, sempre foi, fazer o quê? Tudo bem que eu não estudava na mesma escola das filhas do Chico Buarque, o único que poderia (talvez) fazer-lhe sombra. Tirando esse, nunca teve pra ninguém. Até olhos verdes o Pápi tem, cor de esmeralda. Moreníssimo de olhos verdes, olha que espetáculo. Mas vocês acham que a Mâmi ia comprar um livro pela capa? O que o meu pai sempre teve de realmente extraordinário foi a inteligência. Que lábia tem o sujeito, até hoje! Eu sei que ele tem a mesma mania que eu de ler 2 ou 3 capítulos de cada livro e passar pro próximo, ao mesmo tempo em que relê obsessivamente os mesmos livros preferidos, então não sei se ele chegou a ler realmente TODA a biblioteca lá de casa mas que parece, parece. O cara é uma enciclopédia viva! Cita de memória uma quantidade absurda de informações sobre história, geografia, literatura, ciências… Se você for pesquisar bem, talvez encontre uma certa inexatidão, quiçá alguma fabulação (ah, Pápi, confessa que você inventa um pouquinho) mas quem se importa? Um papo com o meu pai será sempre uma experiência das mais interessantes! Dê-lhe a palavra pra ver só. Ele mesmeriza o interlocutor; é engraçado, original, um verdadeiro encanto.
Desde que esteja de bom humor, é claro…
Porque olha, eu vou confessar a vocês que meu pai não é fácil. Que gênio! No bom, e no mau sentido. Não vou falar mais nada sobre este ponto porque ele vai ler isso aqui e dizer: “Mas você também não é fácil!” Não, não sou. Não se pode escapar de algum determinismo genético. Mas eu e o Pápi já arredondamos bem nossas arestas ao longo da vida, à custa de algum atrito e muito amor. Eu acredito que o amor sempre vence e hoje por exemplo, em nosso almoço de dia dos pais, nós (quase) não brigamos. Rimos muito, como sempre e, no final das contas, a harmonia triunfou.
Fico pensando em como tenho sorte de ainda tê-lo por perto, tão brilhante, tão saudável, ainda tão bem no papel heróico que eu lhe atribuo.
Então vou deixar a Electra que vive em mim falar mais alto:
O PÁPI É TUDO! ESSE É O CARA! EU AMO O PÁPI!
(conhecendo um pouquinho de psicologia, estou cá pensando: pobres homens da minha vida, olha só com quem os comparo… sentiram o drama?… ai, ai, Freud é pouco)